3 février 2009
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Rien n'est vraiment jamais si limpide
Qu'espérons-nous ?
Qu'attendons-nous ?
Reflet ôté de nous qu'une main reprend sous l'étoile au Levant
de ce qui n'apparaît quelque part qu'entre les biens amoureux de plaisance,
que nommons-nous, à la dérobée identitaire, qui ne soit l'ombre de nous-mêmes ?