Coat ar glazig glaz (Bois du champ de bruyère)

C'est le tour du bois du champ de bruyère qui mène à la mare aux têtards et aux nénuphars, les morceaux de pain flottant pour les canards,  c'est du côté du Bois du Névet, le Coat ar glazig glaz où nous menèrent dix kilomètres 
de marche, hier, sous le ciel pommelé Magrittien, tous les temps conjugués au contentement du loisible.
Les épis de maïs ne dépassaient pas la hauteur de cheveux  coupés à la brosse.
Des ombres étranges agitaient les fourrés.
Des scarabées, venus d'Egypte, hantaient les sols, prêts à pincer les universels intrus, libellules et papillons compris.

Trois rangs de fourmis allaient-venaient entre remblai et l'abord de ce champ, distancés d'un mètre vide.

Le ruisseau du Bois du Haut rejoignait, par les pierres et par les ponts de hautes herbes, la première rivière basse de laquelle nous sommes venus, Locronan-Plogonnec-Kerlaz-Le Juch laissés à leurs cardinaux.

Nous étions at "Home", sieur Y.A-B !  At  Home, endroits sains, nous respirions  La Planète  par ce Coat !

Les chemins chenillaient. Les palombières, hors d'usage, semblaient des miradors de bois d'un ranch dévasté, phares naturels sans guide que le vent, au bout de ce champ. Pas un oiseau, cependant, c'est brisée de volatiles dans les airs, le ciel fut vide. Le jour mêlé à la nuit des Temps : l' aios.
A l'heure du pas, aucune heure. 
L'heur seulement de la marche libre.
Entendez-vous venir à vous le commando des randonneurs ? 

Il faisait lourd, mais beau, Magritte avait repeint le ciel et le bois, le mental refermé sur lui-même, tel un gros oeuf en une chambre minuscule, fenêtre close, lampe allumée, un oiseau, plus rare que l'Homme nouveau, allait naître de cet oeuf plus gros encore que celui d'un dinosaure de dernière heure.
"Home" ! nous alertez-vous, "Home !"
Oui, mais que font pour respecter cette "planète" les plus hauts dignitaires qui méconnaissent  La Nature ?
Leurs gros cigares étouffent leurs fausses paroles mensongères, des catins et des boys pleins les bras, histoire d'entendre la pluie de leurs fantasmes marteler le toit percé de leurs boîtes crâniennes tapissé(e)s de narco-dollars ?
Vous nous mentez, messieurs les "moralisateurs", commencez par nettoyer le champ de vos microbloggings, il y a mauvaises traces de vos humeurs pas si Net(tes) !..