S'il dit en plus : 'c'est une volonté de nuire' , c'est qu'il parle pour lui-même qui en connaît l'effet... de "nuire" à nous, aux autres, etcoete-rats... Il n'y a qu'un voleur et menteur qui sait reconnaître son double, voleur-menteur, etc...
Toute "certitude" est "psychotique"...Le Monde est variable. Mobile. Pas de "vérité"...à finalité personnelle (tout homme / femme politique ou ordinaire qui assure la détenir pour autrui nous ment...)
Si la cavité est non innervée alors où ça loge donc tout ça ?...
C'est pas ça qui au-père.../opère la Jouissance...
Quelle confidence la pluie donne-t-elle au vent,
toute la sainte journée elle a parlementé souvent ?
Si le soleil d'un grand Roy commence à pâlir
Ici la tempête donne de l'éclat de voix de stentor
Grand vent dans forte pluie bousculant le décor
Si le soleil royal fond saigne et menace de mourir
Quand les elfes me firent des effets
de leur grâce elles furent aussi lasses
que ma nuit
quand les elfes entrèrent dans ma vie
Elles surent quelle voix fut leurs reflets
dedans mon âme en suspens ouatée
insaisissable en mon cœur efficace -
Baudelaire eût dû titrer "Les pivoines" car pour Proust, elles étaient les "fleurs du mal"... à faire pousser en un coin de sa chambre... Sous quels cieux de quelles nuits eût-il ses "amants" mieux qu'un mystère sans indices ? Il nous plairait au cœur que de le ça-voir..., soutenue toute nue, cette jouissance-là... La nuit sans rêves nous poignarde... On y discute dès l'aube.... Le jour en-corps loin.... Que s'est-il bien passé derrière le mur de cette "chambre 43 de la Recherche, à découvrir un homme très pâle qui s'y cachait, qui s'adonnait à la prostitution"... Qui rôde, là, épingle de cravate en corail de chez Cartier, au bruit sur le pavé de Quimper du pas appuyé par une canne en peau de porc garnie d'une virole en or avec les initiales M.P...., aussi insolites que celles, curieuses, que l'auteur d'Albertine perdue et de la Recherche qui, lui, l'avait offerte par le Marquis d'Albufera, et qu'il n'a pas, l'autre, ce voyageur croisé ce matin, retour de chez le Poissonnier...? L'auteur couchait dans un lit de cuivre, pour assouvir sommeil léger, troublé de l'asthme et par besoins physiologiques... Et, celui-là qui laisse tomber sa petite pièce de un centime, à la "rechercher" sous l'étal...aux saumons, qui avait pelisse de Proust, pour se réchauffer de l'hiver ?...Hypothèse : - Il ira rôder du côté de l'Arcade, rue du Parc, au n° 11, qui est un autre hôtel Marigny (ancien temple de prostitution de Sodoma ouvert par un certain Albert Le Cuziat, du temps de Marcel...) On ne fait pas le détour du passé pour se rendre au présent, tout se mélange sans honte. On s'y engage...Il nous suffit de passer passerelle, après le contour de la gothique cathédrale, pesante Saint-Corentin... Etes-vous gêné ?...Non non monsieur, pressons le pas... ce matin... Gardons mesure, Place au Beurre, c'est par là... Directement, nous irons entre les âmes errantes....L'harmonie des gens vaut mieux que tous ceux qui se donnent de l'importance sans art ni vie..., qui se la jouent, en ce siècle de "pornographie" , style : m'as-tu (bien) vu ? Le monde changerait même sans eux..., de toute façon..., ce dont ils ne croient pas, pensant jouer un rôle bien plus haut qu'ils ne sont qu'assis sur leurs culs, c q f d
Alors, tous standardisés, demain, ou de nouveau, les nationalismes souhaités par Trump ? Quelle autre marchandisation à la pelle ?.. Le corbeau que je vois, qui se tient, au bord du chéneau, c'est libre qu'il vient de s'envoler du toit, non un fil à la patte... il naît pas d'une vieille engeance à l'instar de notre esprit volatil, de vieille bourgeoisie... latente. Quelle idée de nous s'envole au ciel de ses libertés non révolutionnaires, faisant le tour de la terre, revenant d'où elle s'en fut, au bord du gouffre et de l'abîme cervical, hors classe supérieur, la pensée vagabonde ? Tiens, c'est un pigeon qui a pris maintenant la place du corbeau, est-ce là le retour d'une idée de Picasso nous dessinant autre Colombe de la Paix ?
Le crime de Sylvestre Bonnard ?
Quoi, de l'art ?
Non. C'est un Anatole France, que je viens de lire...
On y recherche "légende dorée" ?
C'est cela, le Manus Christus...
Et ?
On repense aux Choses de Pérec... Toute une "valeur" désuète à quoi on s'attache... Y a aussi un Prince russe en quête d'une "boîte d'allumettes" fort précieuse à ses yeux...
J'en ai plus souvenir...
C'est un crime, ça !
La poésie gravite
autour du spirituel
Plus on va profond
en soi
plus on touche
le centre de son être
Peu après les maux/ mots, je remettais l'écrire, suite aux dessins (crobars que j'avais un peu délaissés), d'un autre Ex-il que celui de ma jeunesse où j'avais peu dessiné, écrit, quelque peu lu. Je rêvais trop. A retrouver l'allant, les mots se couchent mieux que péripatéciennes de passage. Allons-y, mes blancheurs, c'est l'heure !.. Le soleil n'était qu'une virgule d'or, au ciel du décor quimpérois. Rêveur devant tant de pages universelles, je ne composai aucune formulation à l'ancienne, ni alexandrin, rien. J'ânonnai l'écriture. A me sentir sans langage actuel, je réappris l'expérience des avant mises-en-pages. La sensation de la chair était de nouveau possible. L'enfance de l'Art, comme on dit...
Ou selon Maurice Blanchot gloussa : "La réponse est le malheur de la question"
@Photo/ Clara Bow in "Hula" directed by Victor Fleming 1927
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