Le Poète a l'ambition d'une vie magique.
Magique, n'est-il pas, magique !.. Au langage qui explore la substance de l'univers et du monde.
Rimbaud le fit "voleur de feu", Baudelaire en creusa tous les spleens.
L'universel se bâtit sur des fondations singulières.
Il s'élève vers les cieux des cathédrales de méditations. Le réel chemine au jour le jour ainsi le pélerin, au pas à pas.
La mer des idées se dépouille du superflu des vagues à l'âme.
La vérité d'une source se métamorphose. L'inspiration bourgeonne ou naît close (n'éclot)...
Vide sur rien anéantit le lugubre éclat de l'abandon.
Opacité des instants purs.
Du dialogue du dedans d'avec le dehors, rien n'est moins sûr.
L'Un discourt avec nos lyriques "néants" (secrète affinité de l'azur)...
Nous nous savons "limités", mais nous cherchons l'élévation (au risque d'oublier que nul n'a le savoir de Babel)...
On construira encore deux tours à Paris. Qui viendra les détruire, par jalousie ?
D'où partit le premier pas du Poète ?...
Quel fut le premier exilé ?
Ou le premier "maudit", peintre, musicien ou aède ?
En pierreries sculptées, la Cathédrale intérieure des artistes nés.
- Calme Solitude Lire et Méditer.
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