Le blog de Saint-Songe

Un pont de trop plus loin,

Des aigles volaient haut
près du lac,
l'étoffe au second lieu qui érige le chemin nouveau,
la montagne t'examine.

          Profondeur des contrastes.

Hospitalité des nids,
le dehors a percé le dedans tout entier.

Frontière du Pont bleu d'une ville moderne,
plus de liens, on s'isole dans les bruits choisis.

Société adulescente, société impatiente,
on te "traverse" comme un Pont sans âme...

Même au "tombeau vide", dans le creux d'une pierre,
il pique un rêve au tricot des multitudes, L'Endormi !

Dans la diversité, maille à maille ôtée,
la vie sereine s'est  vue plus nue aux flancs des espaces visités
qu'un rayon solaire sur le soir de l'homme
avant que ne l'effeuille la lune noire,
nullité alitée au nul été qui dure en son moi "illusoire"
(à ceci près que la pensée n'est  plus même sensation sonore)...

                        Il se peut que nous ayons à rechercher quelque Corps de Lumière, en nous, peut-être...


C'est le pas suivant qui compte, quoi que nous ayons traversé la veille ; se fâche qui l'ignore, le Sage en est
conscient : "Tous les phénomènes résultent de nombreuses causes et conditions..."
Ange ailé,  Chérubin en forme d'Oiseau-Paon,  Corps de Lumière  dessus les eaux nocturnes parmi le Jour,
je m'appelle Mufikazot...
Je disparais alors derrière les corps ombragés, les masses nuageuses d'imprécises pensées , courants
d'air dans un pays de cyclones (Iles Maurice, par exemple), Etat insulaire de qui n'a pas le temps d'un repos
dans une journée furibarde d'activités, quand le mot "travail" a perdu le vrai sens de sa valeur.

La Femme est un vent tournant ; l'Homme une terre étrangère, Infinisterrae, Terra Incognita, par exemple...

Il conviendrait qu'ils s'unissent mieux dans un seul cerveau.
Le Corps Lumière à trouver serait l'Or mû en ces vents sur ces terres de sables blancs où les cris volatils
étonneraient plus d'un oiseleur !
Ce corps aurait uni ses deux hémisphères, deux parts cervicales cousues de fil de poudre blanc : 
 - le terreau  de l'air de l'Ethérique pensée unifiée,  "pierre philosophale",  s'il en est...

Le Corps y fait l'urine du coryphée plus claire et pure, l'eau blanche et lunaire de toute pensée nue....
- Noces, feras-tu, ce soir, dès la nuit tombante ? Noix de neige, je m'éventre...

Je m'appelle Mufikazot.

Chérubin, ange ailé, qui a vu Moïse brûler le "Veau d'or" duquel sortit la nourriture spirituelle des premiers
Israélites, une poudre de sable fin dite de "projection", aux propriétés extraordinaires de  "mutation"  et  de
subliminale "élévation", quoique dangereusement mortelle pour qui la manie mal, ne la digère pas...

Je m'appelle Mufikazot.

Chérubin, ange ailé, corps nu tout le jour, j'ai vu l'Oeil de Moïse briller de Sa découverte, regardant en coin
la fameuse formule des tourbillons de sable d'or blanc faisant Corps "Un" dans l'espace-temps d'éternité
où nous nous trouvions, où l'Humain doit se rendre, une fois recousu ses deux hémisphères, expériences
mâle-femelle achevées, allant plus avant en-corps...(ré)unifié, divinement....

Je m'appelle Mufikazot, et j'ai vu, et, je viens vous le dire...

La Poésie du Monde n'est  porteuse que de Poé-vie, qui n'a nul besoin d'être écrite.
Elle doit être uniquement vécue comme telle, sage prière qui ne véhicule aucune "Vérité", hormis celle de
l'eau de nos amertumes  (Mara)  traversée en pureté  transmutable et qui en fixe le divin  dans nos esprits
bêta ;  je n'ai pas eu la berlue,  j'ai vu , je m'appelle Mufikazot, l'ai perçu, elle agit par attouchements subtils...
C'est à peine si on peut ressentir l'effet de la Transformation intérieure, une fois bu ce breuvage d'or blanc,
pur et fin, sperme divin...qu'est cette Neige, eau de noix de neige, oui,  pour vous,  j'ai vu, goûté,  apprécié...

Je m'appelle Mufikazot.

Je suis l'âme-en-songe d'une fée magicienne proche et lointaine, là-bas.........

Car c'est elle qui vous délivrera le secret de ce  "Pain de la Présence"  fait de cette  fine poudre d'or fondu
(sable d'or extra fin),  incombustible par l'encens des vents qui la fabrique dans la spirale de chacun des
Savoirs unique(s) intransmissible, sinon virtuellement ou à distance, télépathiquement...

Je m'appelle Mufikazot , et la fée-magicienne, Noix de neige.

Nous vivons l'un sans l'autre, quoiqu'unis indubitablement. Nous sommes nés au son des balafons et du
très beau chant  sonore des grands oiseaux africains, un sorcier nous protégeant du pire, par sa venue de
La nuit des temps immémoriaux où tout est encore jeux de lumière rebondissant sur un creux céleste bleu
d' ultime "illumination", pour qui veut nous suivre sur ce chemin précis, nouveau, de sable d'or blanc.

Je m'appelle Mufikazot, ange ailé, chérubin aux traits de Lumière, bien en phase avec "ma" fée magicienne,
Noix de neige. Je l'aime. Nous avons fabriqués pour vous le Nouveau Monde....
Deux hémisphères cousus de fil blanc dans un unique cerveau à égale distance de pensées d'Ors mus....
Soyez les Bien-venus...

   * Qui a le temps a la vie (devise d'ici)

Laquelle orchestration du Temps quasi monacal(e) :

- Silence mien seulement amoindri par l'écho de la note
(la plume crisse sur le papier pur)
avant la lutte des sommeils, douze navigations sur la mer de mes rêves
(un Monde assagi respectueux de la Terre-Mère)

- Je traverse la ville invisible et méconnu, Moine Blanc dans la ville...

- Jouir-le-Temps, Amzer'zo *
(Equinoxe des heures entre la terre et l'homme, Texte zéro,
Une Eternité plus ce jour...)

Mon corps se livre à sa douceur Moire
Moiteur de nuit aux journées transpercées
Mon corps au sien tenu sublime et secret
s'expose aux multiples attirances ;
Voile,
tulle des plumes de neige,
quant à la plénitude lunaire, dès le soir...

Sommeil qui me stipule
sanguin dans la durée
sapientiale
(Eclats intimes de flocons célestes
aux cardinales dilatations) ; reptile,
L'amour...

Une prière chaque jour, nous en sommes Demain
(Sept plénitudes au gré d'un jour)  ;
Le corps nu du Poème est le retrait épanoui
(Sperme de spasme aux sphères des soupirs) ;
Plus calme densité
que la mer bleue des pierres
à chair d'invisible lumière
en crépuscules d'ondes...

Cela flottait sur ma vie, ce matin, Amzer'zo,
je ne fais "rien", tout coeur heureux
se lit aux vérités des yeux comme à l'esprit
se lie une source qui sourd d'une goutte d'écritures
posée sur une bougie
à la rosée des mots d'une adipsie
(ce miroir d'être rendu plus lisse aux yeux du Monde) :
- L'acier pleure sur les flots démembrés...

Le pire Philosophe au bout de la dune
tel au ras d'un aber
le rayon furtif de l'osier du Soleil
qui filoute la cosse des eaux mortes
(Sept plénitudes au gré d'une humeur
dont les remous disparurent au-delà des murets
brise-lames) ; un mur tombe, une poésie se lève,
et mienne, ce matin (nous sommes distants d'un instant de lecture) :

- Amis lointains, je pense à vous :
Etre toujours du bon côté depuis là où vous êtes...
Vivez libres !...
                                       A m z e r  '  z o

Le ciel est par la fenêtre étoilé
épars éclairé  -

Trois heures. L'Heure des Anges.

Pas un bruit.

Ni dehors. Ni dedans.

La maison-jardinière est silencieuse.
Le monde est merveilleusement silencieux.
Tout est mort, et tout vit.

Pourquoi tenter le texte invisible illisible et blanc
que nul ne lira jamais au-delà d'où je vis ?
Pourquoi chercher à faire crisser la plume
en flanelle de soi(e) noire
sur la blancheur du papier
du carnet spiralé
à la lueur incarnée
de la lampe bleue ?

La nuit suinte.

Ma nudité. Dans les draps de mer céruléens.
Rien.

Aucun savoir ne s'étale au-delà.
Tout est "là",
planant sans y être...

Il y a par la fenêtre
Le grand silence de la nuit,
noir.
Flanelle autant que ma plume.
Silence arachnéen.
Je n'ai plus de désir.

Pas une voix d'homme ne monte
d'ailleurs
Aucun gémissement de femme
ouvert sur la vie d'ici
Rien
L'enfant n'a pas plus lieu d'y être
perçu
au centre de mes repérages auditifs.

Il ne s'y trouve
aucune rage
dedans la fenêtre
de mon coeur
aucun orage
- Passe l'Heure...

Celle des Anges qui me "couve", j'aime les longs silences.

Un serpent d'ouate qui mue dans la nuit
où tout meut sans mouvoir.

Trois heures dix-sept, maintenant.
(Voyez comme l'aile du Temps se déploie
telle une patte de Veuve noire sans qu'on la voie ?)

J'apprécie cette attente où du ventre nocturne de Rien
ni de personne Le Monde des oiseaux matutinal resifflera,
qui va naître sans crier gare, j'en aime la Sapience
comme "Le plus profond des sons est le silence"...
selon un Principe Taoïste...