Le blog de Saint-Songe

- La sourde résonance d'un souffle de vie pure.

Hier, je me vêtais du personnage "blanc" du moine-écrivain sans communauté (le kimono échancré blanc
avec deux velcros sur les côtés), assis devant  La  petite table basse en guise d'écritoire, une tasse de thé
non loin, l'ombre de moi-même, n'écrivant pas, me toisant, vêtue, elle, d'une cape noire qui enveloppait sa
silhouette androgyne, ce qui ne la définissait pas plus qu'un discret franc-maçon, n' écoutant que "le" bruit
de ma plume crissant le parchemin d'étude ;
lumière clignant par l'ombre,  nous étions deux à  nous épier dans l'art d'écrire,  puisque son mutisme im-
prégnait tout mon malaise de la  "composition"  littéraire  :
 -  une marche sur les chemins célestes, au coeur des durées...
 
Je devinai qu'il s'apprêtait à me décapiter...l'envie de persister  dans ma  "démarche" d'écrivain,  espérant
prendre ma place ; aux abords de la nuit,  il aura eu le courage de me l'écrire, et, prenant le style et le stylo,
stylets du genre, au point "aveugle" de mon flanc nu   (que je venais de lui découvrir),  il sut m'inviter,  sans
effort, il sut m'inviter et me convaincre,  en silence,  à me transpercer le flanc gauche,  de cette  fine  pointe,
aiguisée,  taillée en silex...qui en filigranait sa percée profonde et nette..jusqu'à la rate.
"Pour... quoi ?" Un être peut "en cacher un autre" ; le drilbu de la Sophia avait retenti, le souffle d'un courant
d'air s'était déplacé dans la pièce où nous étions,  l'un pour l'autre,  les consentants d' une recherche pure.

Aujourd'hui, je suis l'homme à la cape noire écrivant le Nigredo du "moine blanc"...

Demain sera l'homme en "blanc", décapitant, à son tour ,cet être en "noir" ayant perçu l'impact profond des
épreuves, compris les expériences des  "écritures journalières"  jusqu'à la calcination d'une  Po-éthique :
-   tout ce qui est basé sur le silence d'une poésie   "universelle",   lequel ne s'explique pas, même au-delà
du bien et du mal, cuissons de nos moissons fertiles.

                                                                        Convulsion de la passion de lire
                                                                          du sang des mots sur l'écume
                                                                             des pages transformées par
                                                                                     les yeux du lecteur
                                                                    dont l'orgasme des brumes humides
                                                                trahit le tourbillon des ensemencements
                                                                                   sacrés postpubertaires :
                                                        tel Attis je me châtre pour des oeuvres littéraires

                                                                               Passe une bonne moisson,
                                                                                  il reste encore un Epicure

                                                                      (d' aucuns en possédaient plus d'un...)

Trop de lumière ?

Psyché, l'ombre, responsabilise nos choix, qui coupe le fil des contagions :
celui des sept péchés capitaux.

Réveillée,  à chair éveillée,  invisible,   laissez  l'ombre  justifier  la   lumière.

L'espace   "intérieur",  qui gagne à être vu,  à l'extérieur du   monde      des
sensibles opposés.

Nous,  les quatre "rayons" fraternels,  sommes à venir te souhaiter le bon
nouveau jour sororal,  ton anniversaire fêté, Maryline.

Tout monde matériel aurait aussi son rayonnement féminin, sitôt purifierait-
il ce dont il rejette des eaux de "sa" transparence en les paysages bruts...

Echo "du pur et de l'impur" Jankélévitchéen(s)  qui roucoule, pour toi ,en ma
mémoire :
"Chercher la pureté, c'est opérer à la fois un travail de théologie négative et
de détachement de la vie ; la pureté côtoie alors le néant..."


    (Psyché, in Wikipédia)

 à ma soeur (revenue d'Afrique du sud)


Et la mer écumait Février sur la plage,
Semblable aux voluptés des frissons d'un soleil
Qui fait fondre la neige avec, dans son éveil,
Des rayons fugitifs et un pâle visage.

Une main de Printemps préparait le rivage
Tandis qu'un rossignol, à nul autre pareil,
Emettait ce son bref pour tirer du sommeil
Le beau monde endormi comme on tourne une page.

Le givre saupoudrait la vanille des champs
Alors que Février, aux façons des méchants,
D'une vague à l'autre s'en allait d' Espérance...

O mer, emportez-le ! Je sens fondre mon coeur;
Ce mois tempétueux, ce mois en déshérence
me désopile ! Ah ! Renaître au printemps vainqueur !?