Le blog de Saint-Songe

SCRIBO, voyage en Poësie

Seul le silence est grand, tout le reste est faiblesse (Vigny).

A ville confinée, les murs s’interrogent ; à bouche confinée, masque de soleil - Mille huit lunes après, 84 ans (grésil d’an, pile après le frais soleil) ; point haut de vie, scolastique : point tant de vie que l’instant.

Franches éclaircies (aucun pop-up) ; déjà le par-à-dits.

Yoga à l’union (avec l’univers, moi, et les autres)

La Vérité sort de la bouche du Puits : Justice divine.

Soixante trois mots font 355 caractères quand le corps n’en a qu’un.

Corps-texte humain de Scribo (pseudo-page)

Voyage intérieur, soleil – frémissement ; naissance d’une trans-formation : mort blanche (de papier).

Communication n’est pas communion ; n’allez pas au-delà de demain qui n’arrive jamais (qui est toujours un Jour Un remis à ultérieurement Sagesse-guérison quand faire rejoint passé & futur pour suivre le chemin du milieu où, justement, s’érige Le Demain, union positif-négatif d’un présent perpétuel à l’élaguer du Verbe Toulet) -

Dresser ici le mur de soutènement du corps-texte (cortex) ; mur de plateforme surélevé à pourtour de chaos.

Tuf attentif. Pour mieux discerner la vie du rêveur.

Sous reflet fantôme : cerveau du miroir (on ne voit jamais son vrai visage quand on le reflète dans une Psyché de salle d’eau).

Réveiller : rêve éveillé : 

Gwag ._gwagenn de Kerlane tenta le titane.

Janvier jours ayurvédiques, 14H – douche, je masse, et suis massé, colchique dans les prés guérissent guérissent Colchique dans les prés Guérissent les corps vidés (corvidés coassent tout proche soi, tout près l’étang veillé par un bouddha de schiste chaste, une grenouille prête au plongeon sur un nénuphar de mousse flottant dessus le ballet des poissons rouges). Pour le sauna japonais, le corps-texte perlera de lui-même, chassant de lui-même (comme de juste) ses propres toxines.

La Lune est blanche

isolément

dans le ciel bleu

superbement

Nouvelle terre

ainsi que naissance foetale

feu étale dedans 70 % d’eau matricielle

ô matrice-ciel dans le silence total !

Même le bien est bon quand ça s’arrête

D’arrêt rien ne répète le bien qui est moins bête

Ca fait du bien quand ça s’arrête

Le tout un Jamais plus ça

Formule-pluie comme vache qui pisse

Lock-Down (on est en-dessous de tout),

on est reporté qu’à demain qui n’est.

Tous au Confinement Troisième du Non !

On décide au jour le jour

on se dirige à l’aveugle

A l’aveuglette canne blanche

tapote au gré de ce qui beugle

Le miroir nous renvoie toujours l’impasse de notre visage -

La France est le champ de pétitions qui tombe(nt) en eau de boudin ou de vaisselle.

A la poubelle on remballe les oubliages (oubli de l’âge), chance d’un repos-livre, est-ce à l’ivresse d’une fatalité mutuelle incestueuse ?

Ès-sens-ciel : Essence-ciel, c’est à l’Essentiel qu’il faut aller, scribo !

Génération Co-vide, génération sacrifiée ; à-venir, incertain ; trouble-fête certain.

Le cithare déchaîné a encore un visage d’enfant si tard réveillé à l’aveu : la liberté est un état d’esprit quand le bonheur reste une idée neuve (mai 68 pas mort!)

On passe vite au moi(s) suivant ; con-finement, épisode 3, les couvre-feux réveillent (rallument) les contre-feux de Bourdieu : « l’état est une réalité ambiguë »  - page 29 , 7ème ligne – Amorce de morsure : isolé seul à seul lente dans la folie celui celle-là dont la démence suit ce qui ne s’arrête jamais à temps d’une vie sans perspective de lents demains enchanteurs.

9h00  vient de s’inscrire au champ de vision d’une page blanche.

Être high : extatique ; être low : anxieux beau soleil.

Biboy : W, Origine écartée, origine roux velu, origine saine, démasquée (masque de soleil)

Dysphorie : trans-genre des maux ; vivre en temps et heure que dieu fait de nous ce dont la Nature préconise.

Deadname : - à voix de robot, pseudo écranisé d’avant Jour « j » de l’opération sous mort-fine.

L’orthophonie métabolise autrement la voix intérieure ; oh, tu as une voix de poète, toi, es-tu mainate ?

La voix du mainate est un Bob Morane lu jadis.

Le Poète est un être en transition asexuée, bigenrée, selon la rime ; la science se penche elle-même sur le mot poème (peau-aime) autant sur le mot Amour, tant l’origine vient de la source d’une zone du cerveau non en-corps explorée, sexe-ploré (à pleur du sexe, déploré.e)

De telle sorte qu’il y a quoi sur ta carte d’identité ?

- Passeport vierge, et C. I : - psysensuel.

Attestation, preuves à l’appui, photo de l’Origine : le Poète a visage d’un cosmographe fécondé par l’écume de mer ruisselant à la chute des Lèvres muettes, à bouche confinée.

Lettre de motivation, certifiant ton état de Poète (la poésie est un état d’esprit, au même titre que celui de la liberté de tout oiseau rare, d’où le mainate).

Demande fondée, estampille du Juge divin

- Le Poëte  est un cosmographe.

Il recompose le grand puzzle du mieux possible, toutes les pièces d’origine éparpillées au sol du big bang.

Neige fondue.

Suite à neige abondante, puis tempête blanche, à peine tenue pour dite, tempête de neige en corolles de duvet en lévitation sommaire.

Quinze jours après Le Renouveau, début d’épigramme licencieuse : - le bon doigt pour se curer le nez.

D’une main relâchée, Jordan a écarté le tissu de la neige brodée, fine.

Soleil blanc, tel à Belfort, beau temps.

Photo origine large soft ?

- Non, ne garde pas, s’il te plaît, n’ai pas envie que ça circule.

- Ok, effacé.

Brouille-arts. En matrice de la vie.

Trop mât Un.

Amorce Printanière.

La vraie Création est androgyne.

Qui offre semence aux rainures d’interligne délogées, dénichées, émargées démixtion  : 939 mots, 5455 caractères

L’invisible grotte mystérieuse cachée ; mystica verba profaris.

Tirs olympiques, nuages rosis dessus le bois du Frugy.

Innervé, intériorisé, corps-fantôme incurvé.

En soi.

Qui va là, qui ne se montre pas ?

Dire le bien fait tellement mal que c’est mal qui fait du bien.

Le monde est tellement devenu une fiction que d’en écrire le roman serait tenter de chercher la pure vérité de quoi est fait un corps qui jouit aux féminitudes de « l’autre » qui n’est pas si visible en présence, se regardant dans le miroir du matin, dès l’aube nouvelle, jour au suivi du trou noir de la vulve nocturne nommément Nuit hors corps du précédent (jour symbolique duquel on a accès au vide de nous-mêmes).

La source vraie de toute sincérité.

Six de Six jours font semaines sur 52 l’an après J-C

Joie Cœur.

Un morceau de chair détaché de la Foi – qui est le chemin du trait de génie asexué, mais double-genrée en un seul corps-sujet à l’envol du Verbe.

Jouir de l’assise du mot sans maux.

La vie covidée est un bal masqué ; lumière du par-à-dit(s) évolutif, symbolique, réel, imaginaire.

Imaginée, toute distinction anatomique aux endroits plusieurs des cavités fémino-masculines, atergo ci-devant.

Manière du parler corporel.

Pourquoi écris-tu ?

Parce que maman faisait du vélo.

Ça et là, gloupsci gloupsça.

Vent dans les harpes éoliennes.

L’ âge ?

Ça fluctue.

Rien n’est si bien enraciné.

C’est non localisable, sinon par rainure, ride, plis, plissure, hors cialis.

Qui en écoute le vide de l’absence-présence qui se signale d’un(e) écho-graphie…

....., 

du Bakélite au  vinyle, le disque-terre du trou noir musical, musique des sphères.

.

Maux. Déclamations aux mort-fine et mort-né(s), aux mots. 

Faux verbe, qui n’aurait entendu son Nom ?

Remontés des souvenirs de la mémoire du corps.

Vrai corpus des hiatus refoulés.

D’emblée, d’accoucher différentes fantaisies de liens

Contempler les stylites nous donne-t-il un style de vie non redondant.

Quelle affinité avec l’évolution des origines ?

A quoi pensent donc ceux qui ne pensent à rien, celles itou item idem, nid d’aime ?.

Depuis le début, elle rêve d'un temple (en forme d'escargot) : coquille-maison, en fait ! Spirale de L'Origine hermaphrodite,ce qui déterminerait : la réconciliation (spirale) des contraires contenant à la fois

le (principe) masculin et féminin (cosmique, humain, animal,floral, végétal)

- épaule droite tournée vers le centre (bouddhiste)...?

Ipso facto, ipséité : - directement, au centre de l’être.

Penser/écrire sur l’objet-sujet idéal.

Puis s’endormir sur ses lauriers. Pour tout oublier, tout reprendre d’autre façon, d’autre côté.

Pour Don.

Par soi -

Qu’aurait perçu notre « troisième œil » que notre vue n’aurait capté ?

D’immortel alité, rien ?

Immortalité de l’incertain.

Indicible inépuisable, indivisible cosmique.

Qui passe dans nos chairs, et, simplement là, qui ne soit déjà engrammé, quelque part, à resurgir en un instant précis de notre éphémérid-hélicoïdale passage terrestre, à vivre plusieurs saisons en une, trinité de l’instant, quelque part, en soi, une existence de sexe autre, qu’on supputerait troisième du « genre », en toute innocence, innommée jusqu’alors, mais perceptible en signes particuliers.

Quiévrechain n’est pas plus à l’ouest qu’au Nord, chalumeau de Plouzané.

Nudité de la pensée humaine prend corps de la cité elle-même, mise à nu-e.

Les murs s’interrogent sur le vide de ses rues. Plages offerte au trouble inconnu.

Roulis de ressac comme d’un monde avalé par l’officine des Alpilles (entendez :

- d’ouest en est -, l’épée du vent aurait transpercé la beauté nue d’un paysage )..

A prendre l’assaut, tu vas kiffer.

Tel prendre paquet d’écume et de vent plein large de mer. Au tangage risqué.

Prendre la gîte ou le gîte, pas d’équivalence non plus, la trans-verse du phénomène

tout intérieur KPR (Kemper)

Sans contact charnel ni bancaire, dites seulement Alexia, et vous voilà mis au parloir virtuel.

Le tout-payant, évid’amant(s).

Corps astral appliqué à notre corps cosmique, tout l’univers à travers tous nos sens et pores.

Qui ne touche, en tant qu’humain, le ciel nous touche à l’émouvoir.

Sur le Portique du Nouvel Ordre, on y grave (rait) :

- Si tu n’as pas le permis, c’est cuit.