Le blog de Saint-Songe

La porte s'ouvre. Tout doucement. La mémoire Akashique apparaît. Ciel d'un grand bleu unique sur du linge blanc, propre comme d'une page non écrite;;;

- Tu brodes ? dit une envoyée par la grâce du ciel, Maryse...à qui je lui tournai le dos, ne la voyant pas.

- Je lis.

- Quoi ?

- Proust... De toute manière, lire/écrire, c'est en quelque sorte, broder...

- Bof, plutôt....Ouvre l'ouïe fine, écoute au mieux par l'Œil, lâche-prise, accepte surtout, ne lutte pas, équilibre ton Yin au Yang de même mesure, le vide est plein de secrets connus que des forces vives supra-planétaires. 

Qu'est-ce que tu caches, dans ton cachot ? Levé fatigué ? Fringué de rien, bonnet phrygien ? Ca n'arrive même plus à l'inconnu qui a laissé sur le trottoir sa gamelle pour ramasser les piécettes auprès d'un étui à œufs vidé de son contenu, la sauce en reste, qu'on pourrait shooter dedans en ignorant le propre vide de sa vie de passant, à recommencer les 24 efforts de "pompe" sportive à même le macadam où tu as finis ton tour de la "journée de la mobilité, voiture laissée au garage", et, sans patrimoine, au week-end du "Patrimoine", partir moine sans habit qu'une bure riquiqui..., sans rien dessous. Les hommes et femmes d'affaires t'ignorent même, te voyant taguer le simple mot en noir : je veux mourir... C'est tout. A l'écoute d'un beau jazzman jouait du Miles au coin de la venelle du Pain Cuit. C'est cuit, c'est cru. C'est su : t'es vulgaire (on te l'a dit, hier, à l'approche de minuit)... Moi ?!...Vous !...Ah, c'est tout ce dont je voulais savoir de moi... C'est mon seul patrimoine, et j'ai les ongles sales, les doigts ensanglantés, je m'arrache le bout des peaux.. Un sou, monsieur ?... Rien du tout ! ... Ca m'est égal... Je me régale de bien autre chose.... Et, de quoi, s'il vous plaît ?...Ah vous saurez rien du tout, non plus !... Fi, va, sale gosse ! Moi, je bosse, et j'ai la tête dans le guidon ce matin.. C'est dimanche, je ne devrais pas être là;.. Et je ne veux plus t'entendre, j'écoute Sarah Vag !...Arrête de faire ton Louis XVII, tu ne m'intimides plus.

Meximieux
Nord-Est Lyon
Ville de l'Ain maxi-mieux
Gallo-romaine « Maximiacus »
Passion "Ecce Homo" moins les épines
Rouault
roule sur l'Art religieux
sans aucune autre direction
que La Foi sans règles
Peindre et graver ce qui bafoue
L'humanité en sa profondeur maxi-mieux
qu'une idée vague sur Flagellation, Christ des Douleurs,
Vitrail du Temps fragile en tous les yeux
de l'âme - perçant l'au-delà galactique -
traversant les nombreux voiles illusoires
de nos soi-disant vécus...

Cette montagne, est-ce un jardin d'amour ?
A se demander là si un berger s'y cache...
Dans la doublure d'une futaie de cour...
D'amour courtois !...O vallon, macache !

Qu'est Rimbaud ?

HARA : qui rit ? PAGE ANCIENNE / FEUILLE DE NOTES

Silence des mots/maux

Une chaîne d'étoiles

chenillée 

infiniment éloigée

rampe

et rôde

et fait le guet

d'une fin de monde nôtre

pour un Univers rose autre

de face

au regard d'une épaisseur

moins incendiaire

(dîtes : si tous les étés nos forêts brûlent, il y aurait trop de C0² dans l'atmosphère, long à s'évaporer, propulsés par les toxiques fumées...)

En quelques décennies d'ici, ça se peut, ça se pourrait;..