En un instant. C'est l'aurore.
Suffisantes heures pour pénétrer le jour, et le rêve.
Piano stellaire. L'univers se mêle au chant des volières.
Et, des goélands sur la mer et l'océan.
Au céans, c'est déchiffré dès l'écume, depuis les embruns.
Toutes les âmes sont désirées, vivantes, jamais déviées.
Des mains ailées jouent, et, une flûte...
Vent fantôme, voix monocorde d'un Ave Maria.
Et. D'une rafale de sons suivis. Le rouge d'Almodovar d'une robe solaire qui s'enlève, et se lève à l'horizon, avant que la pluie n'éclate sur l'orage et le sol.
Roulements intacts du tonnerre de chair... Au temps renversant sur l'instant sans emploi.
Inertie.
Dans le trou noir du ventre orageux.
Oh, ce vacillement d'une lacune d'ombreux.
Oh, cette couture syncopée à l'image des synapses.
D'abord, l'aurore, débordant dans la pluie atroce qui semble uriner.
Ensuite. Le pubis des cimes de la forêt non loin des premières rives à soixante degrés du temps du vent.
Jusque là tout était net et vide, après la disparition du bébé : un rat d'étal de boyaux glauques.
Rauque à la voix, on a entendu : pfntt !..
L'orage à la fièvre des nuages aussi fous que folles les frondaisons balayées ainsi que des palmes noires...
Les éclats des fracas sur les rochers aiguisés, il y a aussi ça à quelques pas de promeneurs lançant des échos de chansons où l'on cherche un chemin à suivre, et balisé, l'un précédant l'autre... Tout ça pour rien ?
Et tous gueulent autant que l'orage qui s'écrase sur la baie.
C'est d'un sombre, ce ciel soudain, on dirait qu'on pleure un mort ! L'ankou revire ?
Un bébé, dit une voix qui pleure au-dedans.
Il y a surtout qu'on l'avait pas entendue. On riait trop, non de plaisir, mais pour chasser sa propre peur, et les tas de torpeurs que nul n'ose avouer. Articulations d'un aveu, qui s'effondrent en soi. Pour tous, qui se fouettent l'effroi, dès un autre coup de tonnerre, approchant;
Laisse venir la mer !... Elle monte, la marée...
On épie la cime des pins philosophes sur la crique, frappée de vent.
Un pépiement au loin dans la poussière d'embruns.
Un fou de bassan, misa un des randonneurs, au pillage des avis.
Don, chacun abat un : oui, doux d'un corps d'oiseau frayant un corps de fée en supplice, en croix sur les bois déjà morts.
Comment font les forêts sous les orages sans pleurer de peur au bord d'une mer amère ?
De hautes vagues volent la peinture de Goya décrite au précédent.
Repérage des fouilles de grotte marine, comme des ventres ouverts enfantant des bébés morts. Chapardés à la violacée.
C'est vie, assez, mâchouilla celui d'Ys-ci qu'on n'avait entendu. Moi, je rentre...
T'as peur de l'orage ?...
Non, mentit-il, je m'occupe de luxe, non du grand sabotage, fût-il du divin qui n'en a pas besoin, de Sa Création haute couture à des touches d'y voir. Quel en serait notre fort ?
Désormais. Où sont passés les échos ?
Une semaine. Fin du vide du dedans.
Qui des yeux du vide les observe ?
Une chair séparée d'une autre grotte qui l'a vidée : Pfnttt !
Tout de suite, les pleurs vont d'une larme à larme.
Et, raclement craché : - le corps est là, là-bas, dans un rejet qui fait place à un vol d'un autre, tout splasché, enfin : éparpillé dans l'espace de côté.
Provisoirement étoile. Une parmi les astres dénommés, déjà.
Quelque voix poétise un texte du ciel sans éclipse de lune ou de soleil.
Un empêchement. Il se révise un vent dans le chant d'un oiseau rare.
Ça poignarde de beauté telle une nuit de Vincent.
Comme Van Gogh au café.
Et aussi des clairs-obscurs... Enfin, des ombres de goya fusillées dans la lumière du jour.
On rêve ?
Non : - on croit en Dieu codé.
Ah, quel message ?
Le grand tout n'est prisonnier d'aucune chanson...
Sans musique aucune ?
Eh hop, tout en grand silence, oui...Enceinte de myriades autres, les hyménées... calquant les rondeurs de ventres de vraies parturientes sur la page de fond du ciel.
Les flambeaux de l'hymen chers à Ronsard, vous savez ?..
Pas lu.
Et, de celui-ci : doux hyménée, Qu'un rejeton d'amour (...) Consolât de...
L'ennui ! Pas lu non plus, ni de jour, comme de nuit. La voix du poète s'en est allée avec le reste des pages étoilées...
Petite fenêtre : - le ciel grand bleu est vide.
Au ciel, fait-on l'appel des bébés morts ?...
Allez ça-voir !... Nous, on entend les appels dessus les grands toits.
C'est le miaulement des chats, c'est tout.
Moi, je ne crois pas.... Au chapeau pointu des deux aiguilles de la Saint-Corentin, la cathédrale soudain se pose sur les âmes consolantes des nombrils étoilés...
Oh, sous la terre grouillante, c'est beau, la toile d'araignée du firmament, et, de la voir ainsi que sur l'écran d'un cinéma, ce serait bien drôle de revoir son film de vécu, plus le bonus, un plus à ce qui est bien rempli dedans... Immobilité qui appelle les yeux à recommencer l' Espace des enfants comprimés, stellaires. Chaque brillance est une vie déchirée d'un ange, non ?...
Certain ! Les menstrues des femmes portent ainsi tant d'enfants qui avaient soif et faim de vie sans fin...
Ignorant !..
Maux sans poi(d)s !
Pfnttt !...
L'élan de la glotte...
Un mot, saisi... Pas de coup.
Greffe d'un dedans qui s'ouvre par dehors.
Ventre percé d'un hurlement sourd.
Consistance d'une épaisseur qui se contracte.
Sang à l'écoulis de cent et un flots.
Honteux ruisseau en circonvolution violette et d'un sombre rouge.
Qui entre majeur et index on permet un frottis.
Les cuisses de l'univers sont béantes et il sort...
Un suintement de mort.
Est-ce fini ?...
(Un temps : - ....)
Pfnttt !... Pfntt !... Accroc d'un avant-souffle.
Avec force anges avortés.
Surgit dès lors le néant pour une portée de rien.
Depuis l'espace, une boule rouge....
Que sont ces formes auburn au paradis des épuisements ?
TERRE EN FEU !
5Claudia Camarena de Obeso, Ana Nancy Garay Vizcaino et 3 autres personnes
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